La calle calla

Asombrado me quedo este verano
a la sombra del pino de mi casa
mientras el sol en la piscina abrasa,
oigo la calle bronca y toco el piano.

Lentamente deslizo ojos y manos
sobre las teclas en la tabla rasa
y el tiempo corredor pasa que pasa
sin enterarse por mi cuerpo humano.

Vivo en otra estación y en otro espacio
con Bizet, Debussy, Bethowen, Falla,
vivo en profundidad, vivo despacio.

¿Dónde ha ido la gente, dónde se halla?
Encerra en sí misma… es la tarde un topacio.
Dórase y fulge… y la calle calla.