El autor en su columna de papel

Si no fuera por mis utensilios

-tinta,  papel y bolígrafos…-

y por mis máquinas velocípedas

-ordenador, móviles y tabletas-

¿qué escribiría yo?

Aún no hallé la solución

por más de que cada día

rebusco en el alma mía

y le suplico a la mente

que se agite febrilmente

enrespuesta a esta cuestión.

Si no fuera por mis plumas

empinadas en columnas

de periódicos fluyentes,

competentes e influyentes,

¿qué describiría yo

que mereciera el honor

de que alguien bien me leyera

hondamente o a la ligera?

Si no fuera escritorzuelo

¿iba a gozar del anzuelo

de la palabra sonora,

limpia, libre, encantadora,

que al lector siempre dejara

junto a la yema la clara

de un pensamiento sutil

que hiciera al invierno abril?

Si no fuera ese Cronista

de sociedad a la vista,

¿a qué iba a estar yo aquí

al igual que un berbiquí

mental punzando tus ojos?

Ya tendría otros antojos,

ya simplemente leería

y me reconocería

con la visión o videncia

de más diversas conciencias.      

Esta zoqueja columna

que mis escritos encumbra

es la suprema evidencia

de que toda mi existencia

consiste en os advertiros

de que nunca me retiro

porque estoy a vuestra vera

con la pluma mensajera.

Contad conmigo, lectores.

Os iré haciendo mejores

en el camino vital.

Ánimo, que soy viral.

Buenos días, mucha suerte,

lejos nos queda la Muerte.

Jamás quisiera perderos.

Estos son mis derroteros.

La mano en el corazón:

¿Y los vuestros, cuáles son?

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