Festín de variedades líricas

Qué lento pasa el tiempo,

te dices en el banco que mira al río,

y el agua no te escucha, se da contra las rocas

y sigue su camino.

Sigue tú el tuyo,

querido amigo.

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Tocas un cardo

y las yemas de los dedos duelen;

cortas una rosa

y hasta las espinas huelen.

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Voy a poner un pie en la tierra

y tiembla y tiemblo.

“Será normal”, me digo,

pero lo cierto es que soy viejo.

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Vuelvo la vista atrás

y no veo mi sombra.

¿Ando perdido?

No sé. No importa.

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Igual que Antonio el Bueno

a orillas del Eresma,

me paseo, escribo y leo

por el río de mi aldea.

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A un metro del hormiguero,

que para ella es un kilómetro,

acarrea la hormiga su comida

para el invierno.

¡Oh dulce provisión!

“Ya llego”, se va diciendo.

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Remate de las fábulas:

No hagáis lo que os muestro.

Las palabras engañan,

sólo valen los hechos.

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