Trashumancia hacia Belén

Los pastores del rebaño

de votantes españoles

trashuman hacia Belén

con corderos de colores

que son naranjos y azules,

rosados, gualdas, marrones,

morados, verdes, rojizos,

castaños, grises y ocres.

Unos con el puño en alto

y el corazón disconforme;

otros las manos abiertas

y cargados de razones;

otros más… con mucho miedo

a los lobitos feroces

con hambre de siete días

que trasiegan por el monte,

afilados los colmillos

como cuchillos de bronce.

No descansan ni un momento.

No se duermen por las noches.

Vela que te vela siguen

buscando al Rey de los hombres

que ha bajado de los cielos

y les espera en un pobre

pesebre como el de ellos

entre la nieve y  calores

de una mulita y un buey

que le alientan besucones.

Triscan lo que ven al paso,

hierbas, cardos, ramas, flores.

Al alba beben rocío

y se lavan los vellones

que les protegen del frío

de parameras y alcores.

No cierran los ojos nunca

ni echan la siesta a las once.

A mediodía se muestran

alegres y retozones

sobre las trochas que pacen

al mando de los pastores

y de los perros guardianes

que siempre llevan al borde

para que no se desmanden

de los límites mejores

abundantes en comidas

de aulagas, raíces, brotes

de campánulas y zarzas,

violetas y otros primores

azorinianos de gusto

literario, pese a voces

autorizadas de culto

en los Voxes de otro entonces.

Al fin llegan a la Cueva

del Señor de los señores

los corderos ateridos

de esta España de colores

y allí se inclinan gozosos

ante el que es Amor de amores

por los siglos de los siglos

que duren sus penas nobles,

pues no les defraudará

ese Dios que se hizo hombre

para salvarlos del trance

de una interminable noche,

la que empezó en el Edén

de los ríos corredores.

¡Ay qué duro es caminar

sin que ninguno te apoye!

Corderitos somos todos

al capricho de pastores.

918470225
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