Puerta al silencio

Cierro la puerta de mi casa

con un crujido

de los goznes de hierro

malheridos.

Adiós silencio.

A la calle me tiro.

Doy a Dios gracias

del aire limpio

que encuentro y no es usual

en la ciudad que vivo.

Me contengo.

Respiro.

Anchuro los pulmones.

Miro

por donde voy.

Me cuido.

Muevo las manos y los pies,

los mimo

y es que me llevan

sin sacrificio

a un nuevo y provechoso

destino.

Los árboles son verdes

desde que han nacido

y me los pongo por sombrero

del calor y del frío.

Los pájaros volaron,

los pájaros se han ido

al monte altolozano

del olvido,

como yo tantas veces

que intento repensar… y escribo.

Luego me aparto

igual que un viudo mirlo

desconsolado

se aparta de su nido,

y oigo el lenguaje de las gentes

fuera de quicio:

lo enternezco y lo mezclo

con el mío,

más clasista y purista

de estilo,

y paso horas y horas

de sitio en sitio

buscando un no sé qué

que le dé sentido

a la vida que expongo

en mi parcial retiro

de dar y de tomar,

—siempre como alivio—

lo mejor que me sienta.

A nadie envidio.

Esto es lo que me pasa

—o parecido—

lo mismo que a vosotros,

ya os lo he dicho.

Me late el corazón,

y su latido

me dicta que estoy bien

porque que me pirro

por un enalapril

y un blanco adiro

con el café diario

caliente o tibio

y un copón de ginebra

o un vino fino,

un anís “Castellana”

o un güisqui salmontino

de Escocia:

por sus ríos.

¿Deseáis más de mí?

Soy feliz. Lo repito.

Soy feliz como soy,

en el silencio y en el ruido,

en el trabajo y el descanso,

la soledad y el amiguismo.

“Basta por hoy, me paro”,

ya cansado me digo.

Mas no tengo remedio:

escribo, escribo, escribo…

pendiente de un datalle,

pendiente de un hilo,

el hilo de la vida

jamás perdido.

91 8470225

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