Huelga de papel

Los ruteros de la prensa

están mano sobre mano

mientras discuten la huelga

sindicatos y empresarios.

De momento no hay acuerdo.

De momento no hay reparto.

Ayunos de las noticias

¿con qué nos desayunamos

y con quién lo compartimos

y con quién la hebra pegamos?

El café ya no es café,

los churros se hallan varados

en la trastienda del bar

como amarillentos lazos

de torraadictos sacrílegos

pidiendo la paz a palos,

y los tónicos licores

—cointreau, ginebra, tabasco,

anís, vodka, pacharán,

güisqui, chartreuse, “coñacos”,

ron, orujo y limoncello—

dejan de echarse al estómago.

Pues si la prensa no sale

a la calle del cigarro

o del purito habanero

o del purito canario,

fumando espero a que el tiempo

se pase sin ser notado

mientras escribo romances

como este pequeño dardo

con las sílabas contadas

que tiro a los encausados

de que nos dejen jodidos

sin los tabloides diarios.

A falta de papelera

prensa en el kiosko-estanco,

abandono los cafeses

y me meto en el despacho

con los libros mis amigos

bien tendidos y arrimados.

La mañana se hace cruces

y crece de claro en claro

y a la tarde en la piscina

pican el agua los pájaros

que se van, se van ¿adónde?

Yo también me iré volando.

Vida que no es vida, adiós,

hasta que no sepa cuándo

debo volver al kiosko

en el que atento me planto:

-Hola, don Oscar, me da

EL PAÍS, EL MUNDO y CAMBIO

con LA RAZÓN  por delante

en la que escriben —¡qué atracos!—

Alfonso Ussía y el Burgos,

dos tíos machos, muy machos?

—Tómelo todo, Apuleyo.

Cada día se lo guardo.

¡Ojalá tuviera yo

clientes como usted, majo!          

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