La morera maternal

Como maternal que es,

la morera cría moras,

yo las piso con los pies,

no me las despacho ahora

como hacía en la niñez.

Aquí la tengo de frente

mientras la escribo y describo

sobre una mesa silente

demostrando que estoy vivo

en este verano ardiente

que sudoroso recibo.

Una, dos, tres, cuatro, cinco,

seis, siete, ocho… ¡hasta cien!

No tengo que dar un brinco

a la morera, ¡ni diez!,

Pues ella me las derrama

de la rama en haz y envés.

¿Por qué no hincarlas el diente?

¿Por qué no echar mora a boca?

Porque no diga la gente

que mi boca se equivoca

con su dulzor prominente

manchado de tierra poca.

¡Oh moras de la morera,

madre insistente y callada!

El tiempo no es como era

allá en la infancia soñada

de verano y primavera

cuando la vida arrancaba.

No hay que estar a la que salta,

no hay hambre igual al de entonces,

ya nada nos sobresalta.

No corremos por los montes,

no invadimos las murallas,

se nos cierra el horizonte.

La mora es mujer, por tanto

tiene su derecho a ser

como una pluma volando

del alba al anochecer,

y es que querer es poder

mas solo de cuando en cuando.

Moras a mí… ¿para qué?

Moradito de martirio

¿qué hacer con ellas sabré?

No lo sé, ¡ay!, no lo sé.

Por eso prefiero el lirio

blanco de España y Jesé.

Dejo las moras a suerte

de un resbalón de los pies

en los que cabe la muerte

del derecho y del revés.

Sostenerme y sostenerte

es lo que yo debo hacer.

Prolífica siempre fue

la morera maternal.

Pero de un traspiés fatal

ignoro dónde caeré.

Árbol del Bien y del Mal,

lo cierto es que moriré.

Como tú, lector cabal

de estos versos adictivos.

No permanecen los vivos,

tenlo en cuenta, pues se van

tras cuidados paliativos

de los que no volverán.

No hay vida sin muerte,

No hay muerte sin vida,

y esto os lo advierte

quien da por cumplida

su estancia terrestre

de la que ya se olvida.

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