Coplejas machadianas

Leyendo a Antonio Machado

se ve a España en carne viva.

Ya me lo he deletreado

y la noto aún herida.

Es un ave y una rosa,

es un vuelo y es un puño,

una grácil mariposa,

una pena y un orgullo.

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Los doctos heterónimos

De Don Antonio

me los apropio.

Lucen en mí:

Juan de Mairena

y Abel Martín.

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Ojalá fuera viajero

con don Antonio Machado

por las orillas del Duero…

¡Pero es que estoy tan cansado!

Ojalá subiera a Urbión

por su mano conducido,

auscultando el corazón

del paisaje sin un ruido.

Y ojalá que lo que escribo

sea en el tiempo…, esencial;

al menos este en que vivo,

prosaico y superficial.

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¡Qué fugaz suena

el agua heraclitana

que en la copla machadiana

canta su canción serena!

Irme con ella quisiera,

pero quedo en la ribera

por si vuelve y mana y mana,

que no es un agua cualquiera.

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Por el Eresma,

junto al Paular,

se le veía andar

con un libro en las manos

llenándole de paz.

Sus tardes de versos

¿regresarán?

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Era aquel que decía:

Tengo tanta soledad

que solo me faltas tú,

Guiomar, mi otra mitad.

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Sí, se le vio caminar,

pero también en la arena

dorada y morena,

mirando al mar:

Al mar del morir,

al que se van los ríos

frescos en sus desvaríos

sin porvenir.

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Escribió Él: “Todo necio

confunde valor y precio”.

Y anoto yo: “Todo listo

se enfrenta ante lo imprevisto”.

Saber o no saber

es cuestión de ser,

no de tener.

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¡Sentir que te estás muriendo

y no poder hacer nada

por los que dejas sufriendo!

¡Oh dolorido sentir,

quién te pudiera arrancar

poquito antes de morir!

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Después de soñar, vivir;

después de vivir, morir,

y después de todo, nada

que más nos pueda ocurrir.         

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