Canto tardío a Zamora

Tarde de Abril. Zamora

se acota y plora aguas mil

y yo estoy viéndola ahora

de perfil,

donde mora

(todavía,

bello hotel)

la bellaca

arpía vil

Doña Urraca

frente al Cid,

mío doncel.

Zamora, la seductora;

Zamora, la bien cercada;

Zamora, la ruiseñora

que me tienta y enamora

hasta el alba despoblada.

Zamora, romances ciertos;

Zamora, aguedicas claudias;

Zamora de Cristos yertos,

de Vírgenes en enaguas

y torreones entreabiertos.

Presa fui de sus congresos,

presa de sus embutidos,

de sus vinos y sus quesos,

ampliamente requeridos

por los turistas espesos.

Las murallas, china a china

entre las piedras ovales,

se enrocan en los bancales…

y en cuanto el aire rechina

por sus fuertes espaldales

se dulcifica y afina

en melodías tonales

de lenta lengua latina.

Adórele a Jehová

en la catedral del Duero

o póstresele al Alá

de Mahoma, su guerrero…

ya nunca me fallará.

Zamora, cristiana y mora,

se queda pero se va,

como se fue Doña Urraca

—¡pájara, pájara urraca!—

como se fue Mío Cid

y como se irá, se irá

este poeta de Abril.

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