Requiem anticipado

¿Qué quedará de mí cuando me vaya

adonde me requieren las Moiras insistentes,

Átropos, Cloto y Láquesis?

Nada.

Miento.

No seré exagerado:

un polvo de papeles,

una pipa humeante,

algún poema cojo.

He amado el olvido, los niños y la lluvia.

Siempre con clase ¿Y qué?

Nunca me paré a ver qué me pasaba por delante.

Nunca me quise despedir como lo hago ahora mismo.

A nadie le importé

ni falta que me hacía.

Aunque muy conocido por mis trabajos públicos,

pasé desasistido en el despacho

la mayor parte de los días y las noches.

Mi presencia secreta

jamás dio pábulo a los chismes ni a las fabulaciones.

Ya me acerco a las sombras

y ando con tiento para no caer.

Y si caigo, me levanto.

Duermo tranquilo

ese tiempo anticipado de la muerte que es el sueño.

Temer no temo nada.

¿Es la vida o la muerte la hilandera?

¿Penélope le estuvo bordando el traje a Ulises camino de la mar?

¿Ulises existió?

¿Y existió Homero?

Literatura es todo.

Y yo también.

A dormir. A dormir eternamente.

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