Los recuerdos perdidos

Cuando se acerca uno a la vejez,

todo es volver a recordar

los paisajes de la niñez

que nos hicieron reír y llorar.

Yo volví ayer

a mi casa natal

y el pueblo que me vio nacer

ya no es igual.

Lo que creí que era un vergel

ahora es cemento nada más;

no queda sitio en él

para jugar.

Los malvarreales que planté

pegados a la casa en el umbral

se marchitaron sin oler

y sin abejas de miel dar.

Tampoco estaba el buche terco y fiel

al que mi padre uncía al barandal

del carro en que pintó un amanecer

en el toldo abombado, saliendo del corral.

Ni estaban la colodra ni el fardel

para nos alimentar

cuando al campo de trigos y cebadas a granel

nos entregábamos para segar.

¿Y adónde el niño fue,

el niño azul de aquel hogar,

en el que alpineaba carricoches de papel

desde su tierna y corta edad?

No lo sé, no lo sé;

no lo logré encontrar.

Si es que aún existe, le digo: “Ven,

entra en mi casa sin llamar”.

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