Crónica romanceada y romántica de un viaje glorioso, gourmet y paisajístico a las costas de Vizcaya

El 25 de octubre

que el sol reía en España,

los picarones Gloriosos

que no se privan de nada

que haga la vida más bella

y culta cada jornada…

desde Madrid se esparcieron

por las costas de Vicaya

donde los Hermanos Thate,

de pura sangre alemana

gozan de la herencia próspera

que su abuelo les dejara

y son patrocinadores

de muy solidarias causas

como es esta del Mester

Viajero de la Flor Paula.

 

Así que a Bilbao llegamos

en la fecha señalada

y en el Hotel Barceló,

hotel de gran elegancia,

tomamos habitación

casi a la desesperada,

ya que estábamos cansados

e internet no funcionaba.

Quien más quien menos salió

esa noche por las tascas

del casco que fuera

diana de la furia etarra

y ahora es una delicia

de dura piedra labrada.

Yo me refugio en Iruña

con mi compañera Ana.

Iruña, un café escribano

de muy nazerita traza

con arabescos simétricos

en columnas y ventanas,

que Luis Molano el gourmet

con pasión recomendara.

Pero en vez de un Iris Coffee

pido una ginebra helada

con dos hielos y un limón

(del limón solo una raja).

Me la escancia un marroquí

nacido en el Sur del Atlas

que es guapo como un sultán

y Jousef, Jousef se llama…

Y a dormir al Barceló,

la cabeza en la almohada

más suave, blanca y radiante

que en mi existencia probara,

con sueños chipirifláuticos

hasta las tantas del alba.

SÁBADO 25

Al día siguiente en pleno,

sábado por la mañana,

con la ilusión por delante

la excursión se pone en marcha.

Es Iván quien nos conduce

entre botellitas de agua

con buen pulso por las curvas

hermosamente sesgadas.

La primera maravilla

que encontramos de pasada

es Guernica, la ciudad

que fuera bombardeada

por la Legión Cóndor de

la aviación hitleriana,

y ahora es villa primorosa

de preciosísima traza

con jardines, arboledas,

rectas calles y anchas plazas…

Y de Guernica, por sendas

verdes, rasas y enredadas,

el autobusero embiste

a la cercana Mundaka,

otro prodigio de Villa,

bellamente encaramada.

Caseríos, prados, bosques,

valles, ríos y montañas,

olor a pescado asado

y playas, playas y playas

de una arena blanca y fina

que inunda la pituitaria.

Todos se exponen al sol,

que enmorenece sus caras.

Todos toman fotos, selfies…

Todos hablan, hablan, hablan.

Aquí no hay rubor ninguno.

Aquí no existen murallas.

Una Torre de Babel

levantan hombres y damas.

De Mundaka hasta Bermeo,

otra corta caminata

que hace el autobús de Iván

rodando en segunda marcha

y donde los miradores

surgen a salto de mata

para descansar un rato

reposando la mirada.

En Bermeo, puerto rico

de antigua y pecera usanza,

comida de marmitako

con anxoas y patatas,

tinto Rioja alavés

y chacolí en abundancia.

Allí Carlos Mediavilla

se bebiera una garrafa

de cristal esmerilado

en crisoles de La Granja.

¡Oh Segovia en mi memoria,

qué bien suenas con prestancia

en las cuerdas musicales

de mi nativa garganta,

garganta de tiple ayer

y hoy de tenor sin templanza

como el Plácido Domingo

al que el Me Too destrozara!

En Bermeo con Enrique

Thate de estirpe alemana

fue gozoso extravertirse.

Se acabó lo que se daba

en el Txoco societario

que de antiguo se fundara.

A las ocho de la noche

sabatina ya alcanzada,

nos vamos hasta el Nervión,

bajamos a una gabarra

con el buen sol descendido

en perfecta desbandada

y emprendemos un crucero

por las negruras del agua.

A izquierda y derecha posan

Iberdrola, torre alta,

Neguri, Eifell y Deusto

—ciudad universitaria—

el Gugenheim de titanio,

el Puente de Calatrava

y Algorta y ya no sé cuántos

patrimonios en su salsa.

Enrique nos ha dispuesto

sobre las balseras tablas,

quesos, vinos y cervezas

con las casettes grabadas

de Camilo, de Serrat,

de Sabina allá en La Habana

cuando eran las diez, las once

y las que os den la gana

con España en el recuerdo,

con España en la nostalgia.

Nos pusimos a cantar

y estas fueron, verbigracia,

las canciones que vibraron

al rasgueo de guitarras:

Maitechu, Desde Santurce,

folclore “al pasar la barca”…

Pepe y Molano entonándolas

y la peluquera Charo,

qué maja, qué maja-maja,

cual Carola o Carolina

bailándoselas, bailándolas…

Así hasta Portugalete…

y de vuelta ya a la cama.

Otra vez sueños corridos,

otra vez sábanas blancas.

DOMINGO 27

El Mercado de las Flores,

el gran Teatro de Arriaga,

la catedral neogótica

pequeña pero cuajada

de ojivales arcos tensos

en piedras superalzadas…

y además las siete calles

y además la ría larga

y además la guía culta

que nos anima a escucharla.

Así se pasa la vida,

así se fue la mañana.

En “Ein Prosit” degustamos

bacalao en salsa vasca

y nos quedamos redondos

para toda una semana.

Al final… hacia Madrid

y gozosa vuelta a casa

con un champán en el cuerpo

y un sueño vivo en el alma.

Muchas gracias, bilbaínos,

hasta pronto, muchas gracias.

Volveremos a soñar

con vosotros. La distancia

nunca será impedimento

mientras vida alegre haya.

Adiós con el corazón,

adiós Molano, adiós Paula,

adiós gloriosos amigos…

¡Palmas, palmas, palmas, palmas!.

Este poeta, que es vuestro,

de su sillita se baja

y espera recibir besos

de guernikas y mundakas.

Que viva el soberbio pueblo,

que viva la Patria vasca.

 

 

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