Veinte, cuarenta, sesenta, ochenta o cien años por ver

Veinte años

cumplí la tarde

que empecé a amarte:

veinte años de engaños

sin arte ni parte,

carallo.

Cuarenta años

colmé después:

la lucidez,

la madurez…

los desengaños

también.

Sesenta años.

Llegué al 69

con el pelo de nieve,

y el sexo dejé

tumbado hasta más ver amanecer

tu sexo y el mío,

corazón partío

por última vez

sin  nadita que hacer:

sin gusto, sin pena, sin placer,

sin apaños ni daños

y sin ningún  otro porqué.

A por los ochenta voy

a día de hoy;

echadme la cuenta,

que bien no estoy.

Tendré en los noventa

cara cenicienta,

renqueante y tembleante

y el duro semblante

arrugado tal vez.

Quizá los cien

a mi alcance no estén,

pero ¡ojalá!

que os los cuente también.

Cierro ya el poema.

De mí me doy pena…,

del mundo…¿qué sé?

Nunca aprenderé.

Tal es mi condena.

La tuya ¿cuál es?

Paralelos somos

vosotros y yo,

oh, oh, oh, oh…

Amén, ay, amén.

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