Es la hora

Es la hora de volver a casa.

Es la hora de estar con los tuyos.

Es la hora del lobo que aúlla.

Es la hora del pez de Neptuno.

Es la hora del niño que duerme.

Es la hora del sol que despierta.

Es la hora de abrir los armarios

Es la hora de cerrar las puertas.

Es la hora, decía su padre

a Azorín, el pequeño escribiente.

Es la hora de ver lo que pasa.

Es la hora de andar alta la frente.

Es la hora, decía mi madre

a sus hijos a punto de escuela.

Es la hora del premio o castigo.

Es la hora del que ríe o reza.

Siempre, siempre es la hora de alguien.

Siempre, siempre es la hora de algo:

Es la hora del búho, el teléfono,

o la sombra, la luz, el teatro…

Es la hora lunada del cielo.

Es la hora azulada del mar.

Es la hora en que rueda la tierra

redonda y marcial sin parar.

Es la hora de decir adiós.

Es la hora de amar y callar.

Es la hora del pobre poeta.

¡Es la hora del gran Valle – Inclán!

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