Elegía de las librerías

Solas. Solas. Están solas

las sapientes librerías

como momias de papel

tristemente sucumbidas

bajo el magma digital

que las mentes obnubila.

Casi nadie las consulta,

casi nadie las visita,

y si alguno por descuido

distrae un poco la vista

sobre sus hojas caducas,

otoñales y caídas…

se apresura a reponerlas

sobre las estanterías

para que sigan durmiendo

sus sueños de maravillas

con Peter Pan, Garbancito,

El Mago de Oz y Alicia.

Ya no hay ratones lectores

que los hocicos inclinan

para comerse la pasta

de la celulosa antigua,

si antes blanca y codiciada

ahora marrón y amarilla.

Ya no hay libreros venales

ni clientes que apoquinan

por leer, leer, leer

las rayas que les dan vida,

esas que a bulto interpretan

diversas gitanerías.

Proliferan los videos

en cualquier calle y esquina;

proliferan los portátiles

móviles de la burrimia;

proliferan los whatsapps

de la tonta compañía,

compañía en la distancia

que a la vez les desarrima.

Librerías. ¡Ay cuán pocas

van subsistiendo en la vía

consuetudinaria del

ciudadano pacotilla!

De eso trata este romance

asonante en ía, ía,

con la consonante puesta

entremedias de la rima.

Librerías, Dios os guarde

hasta ese último día

en que los viejos lectores

no hayan perdido la vista

como Borges el cieguito

que tanto, tanto sabía.

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