Torsión y vuelta a la niñez

Aquella mi niñez

¿dónde se me escondió?

En los hondos repliegues del alma

la recogiera yo.

Y cada noche aflora

con íntimo rubor

haciéndome creer

que aún mayor no soy.

Iba el niño, alelado,

por aquel corredor

de las aulas cerradas

—toc toc, toc toc, toc toc…—

y nadie le atendía.

¡Oh cruel decepción!

Profesor, preguntaba.

No estaba el profesor, mi profesor,

y yo me resignaba

a perder su lección.

Luego ya en el recreo

aparecía, pero no,

no era el mismo que en clase

de Lengua y Redacción.

“A jugar”, nos pitaba

con un silbato atronador

y respondíamos atropellándonos

en el patio de arena y sol.

A la altura del pecho

lucía bermellón

mi nombre apocopado.

Nunca luciera, ay, no.

PULE, PULE, gritaban los muchachos

riéndose a traición.

PULE no era un “gallina”

y sin embargo, ¡oh Dios!,

todos le acometían,

todos en pelotón.

De modo que se retraía

de su furor

metiéndose en los baños putrescentes

del patio peleón

y con una Gillette

el vello de las piernas se raspó

pues se había hecho adulto.

¡Oh Dios mío, qué horror:

le quemaban las ingles

bajo el escaso pantalón!

Se los puso bombachos…

y ahí sí, se hizo mayor.

La adolescencia le asomaba

en el bigote negrotón.

Pase usted PULE, PULE,

le dijo el profesor,

voy a darle ahora mismo

mi última lección,

y en tono mayestático

ligeramente peroró:

Te esperan, “corderillo”,

largas praderas de ilusión,

córrelas, córrelas…

aunque ya no esté yo.

Soñé que era un corderillo

y que un lobito feroz

me seguía y me seguía

con ánimo retador…

había cantado un día

sobre el dorremifasol

imitando a una chiquilla

de filme technicolor

cuya pamela guardaba

sin hacer ostentación

en el pupitre escolar:

se llamaba Marisol.

Después Vicente Huidobro,

Unamuno y Juan Ramón

serían mis profesores

con Rubén Darío hoy.

Adiós la niñez soñada,

adiós el puro candor,

adiós las luces y sombras,

adiós el ingenio, adiós.

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